Hirngespinste

Wir kannten uns schon ein Jahr, als wir in Padua aus dem Zug stiegen und uns mit Koffer und Taschen abschleppten. In der Nähe des Heiligen Antonius in einer Seitenstraße fanden wir Unterkunft. Moni hatte Angst vor Taschendieben, unser Auto ließen wir lieber zu Hause. Am nächsten Morgen, Moni nahm doch ihre Handtasche mit, marschierten wir zum Bahnhof zurück. Ohne Gepäck, das blieb im Hotel. Wir sehnten uns nach Venedig. Der Zug fuhr bis zum Canal Grande. „Schau her, wir sind schon da!“

Vormittags, ein überstrapaziertes Besichtigungsprogramm, dann genossen wir erschöpft mit leerem Magen die kühle Luft in einer Basilika. Moni lehnte an einer Säule. Ich zog ihr den Sonnenhut vom Kopf. „Sei nicht so blöd“, fuhr sie mich an und griff nach ihrer Kopfbedeckung. Als ich ihr müdes kaputtes Gesicht sah, hatte ich Gewissensbisse. Wir müssten unbedingt was essen. „Hast du deine Tabletten schon genommen, Schatzi?“. Sie hörte mich gar nicht, pötzlich strahlte ihr Gesicht beglückt an mir vorbei und schon huschte sie durchs Kirchenschiff und ließ mich zum ersten Mal links liegen, denn ich musste mich linkswärts drehen, um ihren erstaunlich beflügelten Gang über die veronesischen Mamorfliesen mit meinen Blicken zu verfolgen. Ich war verblüfft über ihre Energiereserven. Die überfüllten Cafés hatten sie genervt. Sie mochte sich nirgendwo hineinsetzten, hielt mir aber im Dogenpalast einen ewig langen Vortrag über Tintoretto, und jetzt schien sie ihre Müdigkeit überwunden zu haben. Ich folgte ihr: „Maria sitzt nicht im Zentrum des Bildes“, sagte Moni und ihre Augen hingen wie ein Magnet am Ölgemälde. Sie verstand viel von Kunstgeschichte. Mir war nicht wichtig, wo Maria saß, und wir vertieften uns in das Gemälde. Da entdeckte ich den Schlüssel auf der Stufe und verkündete stolz: „Da sitzt Petrus“. „Er hält die Heilige Schrift in den Händen“, verkündete Monikas Engelstimme. "Aber damals gab es die Heilige Schrift noch nicht“, rutschte es aus meinem Mund. Sie durchbohrte mich mit verständnislosem Blick. Verunsichert wandte ich mich zwei gewaltige Säulen zu, die in den Himmel ragten und ein dunkles Gewölk durchbrachen. Wenn man an Petrus vorbeigehen könnte, würde man zwischen die Säulen hindurch in den blauen Himmel gelangen. Moni streckte ihre Finger in die Höhe. Zwei Engel auf der schwebenden Düsternis richteten das Kreuz auf. Der Nacken tat weh, so schlaffte ich die rechte Säule herunter ruhte auf Maria mit dem Jesuskind. „Das Jesuskind schaut Franziskus in die Augen!“ posaunte Monika begeistert. „Nicht so laut!“ Erschreckt sah ich mich um, dann legte ich den Arm um ihre Schulter und versank in ihrem Hals. „Gehen wir Schatz?“, hörte ihr süßes Ohr und wir betraten wieder den Campo. Die Sonne glitzerte herab.

Vergnüglich streiften wir durch Bilderbuchgassen und ein schöner Blick vom Campanile. Schließlich wurde es Abend. Hinter dem Schattenriss von Santa Maria della Salute strahlte leuchtendes Orange. Später raste unser Zug zurück nach Padua. Dort hielt Monika vor einer Pizzeria inne: „ Wann haben wir denn das letzte Mal etwas gegessen?“. „Ich weiß nicht mehr...“ und Monika träumte vor sich hin: „Morgen gehen wir zur Hochzeit zu Kana“. Dann bummelten wir zum Hotel.

Martinus

Hallo Taxine,


Der Text ist 1993 entstanden. Heute früh habe ich noch einige Korrekturen gemacht. Da bastelt man immer herum. Ja, der monierte Satz muss weggestrichen werden.
Der Text ist für mich eine kleine Erinnerung an eine Venedigreise (damals ging es aber anders zu als in der Geschichte).

Liebe Grüße und danke für's kommentieren.
Martinus

Gefällt mir gut, dein Text, Martinus.

Was man finden darf, ich hoffe, du bist mir nicht böse:

In Antwort auf:

---

Der Nacken tat weh, so schlaffte ich die rechte Säule herunter ruhte auf Maria mit dem Jesuskind.

---

Die hübsche Kirche in Venedig ist bekannt für ihre Marmorfliesen und ihre Tintoretto und Tizians. Ich kann mir richtig vorstellen, wie ihr beide dort mit offenen Augen lauft.

Grüße
vom Ferro