Hirngespinste

Der eitle Poet
Eine Ballade

Dem Menschlein fehlt so manches Mal
der Sinn für Ironie, einmal
wird Wort genommen, schwer gewogen,
so mancher Scherz davor geschoben,
nicht hinterfragt, gesetzt das Leben
nach Anerkennung, alles Streben
sehr ernst genommen, ach so wichtig
steht der Poet für sich, und richtig:
Er fuchtelt mit dem Finger rum,
er sucht und keucht, und sei es drum,
kein Wort verstanden, Angriff waltet,
worüber sich der Geist nun spaltet.

Denn ich, Poet, verbiete mir
auf mein Durchdachtes das Geschmier,
dass hier ein Text sich nicht entfaltet,
das menschlich’ Herz hier so erkaltet!
Das Lob ist Nahrung mir, egal
ob ihr es mögt, auf dem Regal
wird nur ein Name steh’n: Jawohl!
Dass mich hier sonst der Teufel hol'.
Wo Spiegel… Spiegel an der Wand,
das ist doch wohl bekannt im Land,
ich voll Talent hier vor euch stehe
und sicher nicht um Gnade flehe!

Und wenn auch das Gedicht nicht klingt,
weil noch zu unruhig steht das Kind,
zu schnell das Denken nieder schmiert,
weil ohne Schlaf das Wesen friert,
und wichtig strotzt, ins Licht gehoben,
wenn alle Emotionen wogen,
in zittrig Form zeigt seine Zeilen,
auf denen strenge Blicke weilen,
zum Sprung bereit, das hungrig Fell
gesträubt, weil Apathie so schnell
durchströmt den stolzen Knaben nun,
wo Menschen da sein Werk abtun.

So weint der junge Dichtersmann,
weil niemand ihn verstehen kann,
nur kritisch blickt auf seine Sätze,
aus denen spricht die ganze Hetze
von Jugend, Rebellion und Feuer,
das Herz brennt da noch ungeheuer,
die Weltenlast, selbst auferlegt,
das Innere nicht ausgefegt,
kein Sinn für Weitblick und Humor,
da rein, da raus, ein Schall durchs Ohr,
Die eig’nen Fehler sind noch Trotz.
Kein Wunder, dass dann läuft der Rotz.

Doch schaut er hinter diese Mauer,
der Dichter, der sich krümmt in Trauer,
und sieht gar weiter ohne Zorn,
fühlt sich in Ratschlägen verlor’n,
ja, blickt er hinter die Fassade,
diese so sinnlose Scharade,
dann ahnt er vielleicht diese Weite,
ein Schlafender dreht sich zur Seite,
ein And’rer kaut in Traum versunken
auf seinem Brot, liest von Halunken
die neusten Meldungen, die Welt,
die dreht sich weiter, ohne Held.

(Taxine)