Hirngespinste

Der Fischer

Am Fluss, wo sich die Baumkronen über die Sandwege legen, wo Schilf sich erhebt und das Dahinter verbirgt, sitzt in Gräsern geborgen ein alter Mann. Die Landschaft ist karg, sein Sitzplatz ebenso, besteht er aus einem dreibeinigen Holzhocker. Nicht weit von ihm erhebt sich ein trockengelegter Brunnen aus abgerundeten Steinen.
Neben dem Mann steht ein Korb, der wild hin und her geschüttelt wird und ein bisschen über den Boden kriecht. Nicht in ständiger Bewegung, eher wie ein Zucken, ein plötzliches Aufbäumen, um danach schnell wieder zur Ruhe zu kommen und sein Spiel von vorne zu beginnen.
„Hinaus will er, ich muss ihn füttern. So groß ist seine Gier. Weiß alles doch, gar mehr als ich“, erklingt die Stimme des Fischers. „Ich weiß mein Herz, du fristest mühsam, doch bist du nicht allein. Sei nicht betrübt, na komm, Puter.“
Lächelnd sieht er auf den Korb hinunter, aus dem aus winziger Öffnung ein paar bunte Federn herausragen. Am Boden liegen einige Äpfel zerstreut und Moos bedeckt den Rand des Ufers. Liebevoll gleitet sein Blick über die Landschaft, verharrt dann eine Weile auf dem Brunnen.
Der Alte räuspert sich, streckt den Rücken durch, hebt den Kopf und blickt wieder starr vor sich. Die Hände hält er angewinkelt. Er erinnert an alte Statuen, die nebeneinander sitzen, in sich ruhend, die Hände auf dem Schoß, von denen es heißt, sie wären einst große Denker gewesen. Der Fischer aber hält die Arme ein Stück weit höher, so dass sie in der Luft stillstehen. Die Augen immer geradeaus, lässt er die Finger spielen, ein Nacheinander von Höhen und Tiefen, während sich in seinen Pupillen die Welt spiegelt.
„Was tust du nur?“, hallen auf einmal Stimmen durch die Luft.
Der alte Mann ist nicht verwundert.
“Ich arbeite“, spricht er laut und lächelt.
„Solltest du nicht die Angel auswerfen?“, fragen die Stimmen, und für einen kurzen Moment irisiert das Umfeld.
Der alte Mann hält inne und blickt auf.
„Angel? Ich gehöre nicht zu den Kleinen. Ich schöpfe mit Netz! Wir sind mittlerweile viele. Ihr könnt uns nicht bremsen.“
Dann richtet er seine Aufmerksamkeit wieder vor sich, die Finger in rhythmischer Bewegung.
Die Stimmen ertönen im Gesang:
"Solltest du nicht bei Frau und Kind sein, ihnen zur Seite stehen? Schau dich an, du bist schon betagt. Viel Zeit bleibt dir nicht!"
„Nun“, ergeht sich der Alte, „man muss leben. Wir müssen den Lauf der Zeit hinnehmen und unsere Welt alleine erbauen. Meine Frau ist gut zum Kinde und bald kehre ich zu ihnen zurück.“

Wenig Zeit ist vergangen, seit sich die Barrieren in die Weite öffnen, dass alles aus dem Netz zu ziehen ist.
„Wwwir“, stottert der Fischer, „nutzen diese Öffnung zum Übertragen der Ideen.“
Die Stimmen schweigen. Kurz zerfließt er zu Strömen, die Wirklichkeit mit Baum und Meer ist nur noch Raum.
„In Ruinen kann man nicht existieren“, murmelt er vor sich hin. „Der Magen muss genährt, der Körper gestillt, der Geist gestärkt sein.“
Nun dreht sich die Welt leicht um ihn herum, pendelt sich hinter seinem Rücken ein. Aus dieser Perspektive öffnet sich vor dem alten Mann eine Reflektion, ein flackerndes Bild, in dem sich nach und nach eine Struktur formt. Mit dem Wirbel der Finger wächst ein Baum, legen sich Steine über den Boden, sprießen Gräser. Zwischen all dem erstrecken sich Raster, leere Formationen, die sich zähflüssig füllen.
Tagtäglich sitzt er hier, richtet sein Wissen und Denken auf das Netz, fischt nach Zahlen. So zerrinnen die Stunden, die Sonne nimmt eine andere Farbe an. Schließlich lässt er für heute die Arme sinken und lächelt dabei in Gedanken.
„Wie könnten wir all das nicht retten wollen“, flüstert er und wischt sich über die Stirn.
„Und all das Neue?", schallen die Stimmen um ihn herum. "Warum lebt ihr nicht nach den neuen Bedingungen? Wir gaben euch Raum, ganz neue Möglichkeiten!“
Der alte Mann seufzt und massiert sich den Nacken.
„Der Mensch, bald ein Tier, bald ein Heiliger, bald ein Idiot…“, zischelt er durch die Zähne hindurch. „Kennt ihr Tolstoi?“
Die Stimmen antworten nicht.
Dann packt er seine Sachen, streichelt den Korb, hebt ihn auf und legt ihn sich mit einem Ächzen über den Arm. Alles in ihm spannt sich, er wirkt, als würde er neu erwachen.
„Morgen vielleicht ein paar Berge“, überlegt der Fischer und tritt den Weg nach Hause an. Über seinem Haupt liegt der Himmel in schwerem Blau, sieht aus, als wäre er in sich selbst erstarrt.
Mit müden Schritten erreicht er die ersten Häuserreihen, die sich vor seinen Augen auseinander schieben. Bald öffnet sich die Stadt auf einen großen Markt. Menschen sitzen auf Bänken und Hausvorsprüngen, in Cafés und wie bunte Punkte verteilt in der Umgebung. Alle wirken sie ernst und zeigen erhobene und in der Luft angewinkelte Arme.
Irgendwo zwischen ihnen verschwindet schließlich mit gebeugtem Rücken der Fischer und um all das herum wachsen riesige Bauten in die Höhe.





Liebe Grüße
Taxine