Hirngespinste

Ach schön, endlich ein Coetzee-Ordner.
Danke, lieber Martinus.
Ich habe zwar schon alles von diesem Herrn gelesen, nur ist es leider schon ein Weilchen her, so dass eine genaue und umfassende Zusammenfassung der jeweiligen Bücher - so zäh aus der Erinnerung gegraben - recht schwer fällt. Bezugspunkte kann ich höchstens aus den kargen Notizen gewinnen, die ich mir während der Leserei gemacht habe.
Zu den Büchern muss ich sagen, dass ich "Warten auf die Barbaren" , sowie "Leben und Zeit des Michael K." als die gelungensten seiner Werke betrachte, während "Schande", "Das Leben der Tiere" insbesondere, wobei es ein Auszug aus "Elisabeth Costello" ist, "Der Meister von Petersburg" (eine Anlehnung an Dostojewski) und auch sein neuster Roman "Zeitlupe" hinter diesen beiden Werken in völliger Lesefreude kaum zurückstehen. Einzig in "Im Herzen des Landes" fand ich kein "golden Korn", dieser Roman war mir zu mühselig geschrieben.

Meine Schlußgedanken zu "Warten auf die Barbaren" waren folgende:
- Wer sind die wirklichen Barbaren? Die, die in der Wildnis leben und fremd sind, oder die, die diese Wildnis fürchten und bekämpfen möchten…

- Gerechtigkeitsempfinden scheint erst dann aufzutreten, wenn man selbst zum „Tier“ degradiert wurde…

Sichtbar wird, wie einfach man Menschen mit einer falschen Bedrohung in Panik versetzen kann, wie schnell jeder um seinen Besitz kämpft und schließlich auch großzügig opfert, und am Ende gar Plünderei und die Flucht aus der eigenen Gewohnheit duldet. Wie einfach ist es dann einen Krieg anzufangen, und wie oft gegen Unschuldige…

Dann auch ein kleiner Blick in "Zeitlupe"
Ein einziger schicksalhafter Augenblick verändert das Leben von Paul Rayment: Er fliegt durch die Luft. Zuerst denkt er noch, gleich werde er durchatmen und wieder auf sein Fahrrad steigen. Aber er soll nie mehr auf die Beine kommen, schlimmer noch, er verliert eines bei dem Unfall. Nun stakst er auf Krücken, und die Welt bewegt sich vor seinen Augen nur noch in Zeitlupe…

Ein kleiner Auszug:

In Antwort auf:

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Die Tabletten, die man ihm alle sechs Stunden gibt, vertreiben die schlimmsten Schmerzen, und das ist gut, manchmal bescheren sie ihm Schlaf, und das ist noch besser; aber sie machen ihn auch wirr im Kopf und bringen ihm Träume, so voll von Panik und Entsetzen, dass er sich davor scheut, die Tabletten zu schlucken.
Schmerz ist nichts, sagt er sich, nur ein Warnsignal des Körpers an das Gehirn. Schmerz ist genauso wenig real, wie eine Röntgenaufnahme real ist. Aber natürlich täuscht er sich. Schmerz ist real, er muss ihn nicht allzu sehr bedrängen, um ihn davon zu überzeugen, er muss ihn überhaupt nicht bedrängen, er braucht ihm nur den einen oder anderen Strahl zu schicken, dann entscheidet er sich rasch für die Verwirrung und die schlimmsten Träume.

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Auch der Blick auf den Menschen in seiner helfenden Tätigkeit wird langsamer und damit deutlicher:

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Die Schwestern sind kompetent, sie sind freundlich und fröhlich, aber hinter ihrer flinken Tüchtigkeit entdeckt er – und er täuscht sich da nicht, er hat es zu häufig schon früher erlebt – letztendlich eine Gleichgültigkeit dem Schicksal ihrer Patienten gegenüber.

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Aber, was mir bei Coetzee immer gefällt, ist seine Art, inmitten seiner Geschichten mit wunderbaren Bildern zu sprechen:

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Er hat noch das Gefühl, eine Seele mit einem unverkürzten Seelenleben zu sein; und der Rest von ihm ist nur ein Sack vol Blut und Knochen, den er mit sich herumtragen muss.

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In Antwort auf:

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Es gibt eine zweite Welt, die ungeahnt neben der ersten existiert. Man bewegt sich eine zeitlang in der ersten, dann kommt der Todesengel (…). Für einen Augenblick, für ein Äon, setzt die Zeit aus; man fällt in ein dunkles Loch. Dann, hoppla, kommt man in einer zweiten Welt heraus, die identisch mit der ersten ist, wo die Zeit wieder einsetzt und die Handlung weiterläuft (…)
(…) Wenn das Sterben sich als nichts weiter als ein Trick erweist, (…) wenn der Tod bloß ein Schluckauf der Zeit ist, (…) wozu dann das ganze Theater?

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Unsere Lügen sagen genauso viel über uns aus wie unsere Wahrheiten.

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Ein wirklich schönes Buch über das Befassen mit Leben und Tod.

Ich werde gerne auch noch etwas zu den anderen Romanen sagen, aber dafür muss ich erst noch ein bisschen in der Erinnerung kramen.

Vielleicht noch ein kurzer Überblick zu "Der Meister von Petersburg":

Es ist eine literarische Fiktion um Fjodor Dostojewski. Ein alternder Schriftsteller namens Fjodor Michailowitsch versucht den Tod seines Sohnes Pawel (durch Selbstmord oder die Verschuldung durch die zaristische Polizei oder durch die anarchistischen Freunde seines Sohnes) zu verarbeiten. Dafür reist er 1869 von Dresden nach Petersburg, um herauszufinden, was seinem Sohn zugestoßen ist. Wer trägt die Verantwortung? Zwischen Trauer und Schuldgefühl taucht Fjodor in die Petersburger Verhältnisse, in denen zuvor sein Sohn gelebt hat. Er bezieht sein ehemaliges Zimmer, schlüpft in dessen Anzug, stellt der Wirtin nach, verbringt wilde und verzweifelte Nächte mit ihr. Hier liegt bereits das Anzeichen dieser Euphorie (die Dostojewski so gerne mit der völligen Klarheit im "Idioten"(Myschkin) und in "Die Dämonen" (Kirilloff) forumliert hat), die dem epileptischen Anfall vorausgeht. Es ist ein Suchen und Wiederfinden, Verkraften und Verarbeiten des Todes eines geliebten Wesens. Darüber hinaus beginnt der Kampf des alten Russlands gegen das junge Russland, die Jugend gegen die Väter… Und über all dem kreisen die Dämonen von Schuld, Rache, Anarchie und Revolution.
Coetzee verfügt hier über ein großes Gespür für die seelische Zerrisenheit des Schriftstellers.

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Und doch haben die Tränen ihr Gutes – ein schonender Schleier zwischen ihm und der Welt.

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Man findet schönen Humor in den Zeilen:

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Matrjona: nicht der richtige Name für sie. Ein Altweibername, der Name für eine kleine Alte mit einem Gesicht wie eine Backpflaume.

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oder:

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Wenn er seinen Stock bei sich hätte, würde er sie schlagen. Aber nur mit der Hand, wohin sollte man einen so runden, wabbligen Körper denn schlagen?

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... aber auch sprachliche Eleganz und Hinterfragung:

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(…) ich bin zwar gestorben, aber mein Tod ist ausgeblieben.

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In Antwort auf:

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Seine Welt hat sich verengt; er trägt sie in seiner Brust.

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(…) doch die nächste Welt ist kalt, so kalt wie die Räume zwischen den Sternen, (…)

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Ob ich wohl damit den Rest meiner Tage zubringen werde, fragt er sich: Hunden und Bettlern in die Augen sehen?

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Dieser coetzee'sche Dostojewski befindet sich ständig in der Überlegung:

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Trotzdem frag ich mich manchmal, ob wir nicht auch, und zwar jeder von uns, eine Zuflucht verdient haben, einen Hafen, wo man für eine Weile Gnade vor Recht ergehen lässt und sich unser erbarmt? (…) Selbst, wenn das nicht in der Heiligen Schrift steht – wäre es nicht im Sinne der Heiligen Schrift, dass wir verdienen, was wir nicht verdient haben?

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Im Vergleich von Pawel, Jugend und Pjotr W. heißt es:

In Antwort auf:

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[Der Geist (Dämon) eines Revolutionärs ist in diesen verpickelten, nichtsnutzigen Jungen gefahren und beherrscht nun sein Denken. Doch der Unscheinbare entwickelt nichtsnutzige Theorien, kehrt die Umkehr um, verspricht und erklärt dann sein Nichteinhalten mit der Notwendigkeit des Umkehrspiels…]
Er ist kein Anarchist und kein Nihilist. (…) Er handelt nicht unter Berufung auf Ideen. Er handelt, wenn er sich körperlich dazu a u f g e l e g t fühlt.
(…) Darum kann er sagen: Alles ist erlaubt – oder könnte es sagen, wenn er nicht so uninteressiert daran wäre, sich zu erklären.

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Wunderbar zusammengefasst, wie ich finde.

Aber weiter:

In Antwort auf:

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Wenn kümmert schon, wer eine Flugschrift tatsächlich verfasst hat? Worte sind wie Wind, heute hier, morgen da. Worte sind niemandes Eigentum. Wir sprechen von Menschenmassen. Gewiss haben Sie (Dostojewski) schon in einer Masse gestanden. Eine Masse interessiert sich nicht für die Feinheiten der Autorschaft. Eine Masse hat keinen Intellekt, nur Leidenschaften.

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Aber wie lange ist es her, dass man Worten, die von Herzen kommen, zutrauen durfte, dass sie zu Herzen gehen?

Und in Erinnerung an "Das Leben der Tiere":

In Antwort auf:

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Denn Tieren fällt das Sterben nicht schwer (…). Vielleicht könnten wir von ihnen etwas lernen. Vielleicht ist das der Grund, warum sie hier bei uns auf Erden sind – um uns zu zeigen, dass Leben und Sterben nicht so schwer sind, wie wir meinen.

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Den Geist zu töten ist leicht; schwerer, zu beseitigen, was danach übrig bleibt.

Coetzee hat hier geschickt Orte, Situationen, Charaktere gestaltet, die Assoziationen an Dostojewskis Leben und Werk wachrufen. Man gewinnt beide gern, den echten wie auch den fiktiven Schriftsteller.

Als ich das erste Buch von Coetzee gelesen habe, habe ich sofort alles verschlungen, was ich von ihm fand. "Das Leben der Tiere" war mein erster Eindruck (wie gesagt, am besten direkt den ganzen Roman "Elisabeth Costello" lesen ), danach kam "Warten auf die Barbaren". Völlig genial, wie aufgewühlt man nach dem Lesen zurückbleibt. Ähnlich wie bei "Leben und Zeit des Michael K.". Man setzt sich mit diesen Dingen wieder ganz neu auseinander.

"Der Junge" ist autobiographisch, wie auch "Die jungen Jahre". Coetzee gestaltet seine Erinnerungen aber wie einen Roman. Da werde ich gerne noch einmal mitlesen. Man erfährt viel über Afrika und lernt sogar afrikanische Vokabeln und Schimpfwörter.

Liebe Grüße
Taxine

Seit langer Zeit mal wieder ein Blick in ein Buch von Coetzee.


Darum können Künstler nie ganz von dieser Welt sein. Ein Auge muss immer nach innen schauen.

Zunächst dachte ich ja, "Die jungen Jahre" gehörten zu seinen autobiographischen Betrachtungen, aber ganz im Gegenteil, es ist die Darstellung eines Südafrikaners (muss man ja dazu sagen: einem weißen Südafrikaner), der seinen Traum verwirklicht, nach England kommt, um hier Künstler und Dichter zu werden, und dann zwischen der englischen "Höflichkeit" (Ich suche Freundschaft, nicht Freundlichkeit) als Programmierer abstumpft... damit zugrunde geht. Möglich, dass Coetzee hier einige eigene Erlebnisse verarbeitet hat, aber tatsächlich geht es ihm doch um etwas anderes.

Im Großen und Ganzen ist das Buch gut erzählt. Ein paar Überraschungen erlebt man, aber grundsätzlich muss man die „Perlen“ doch suchen. Wohl eines seiner ersten Werke.
Wie gesagt, es geht um einen jungen Mann, der Dichter werden will, sich darum auch mit den Geflogenheiten der Dichter und Künstler auseinandersetzt. Leider herrscht in ihm nicht die gleiche Leidenschaft, wie sie die Künstler nun einmal in sich tragen, um wirkliche Werke erschaffen zu können. Er studiert Mathematik und verlässt schließlich endlich das verhasste Südafrika, um nach London zu gehen. Dort wird er vom Künstler zum Programmierer, weil diese gesucht werden, weil sein Studium und die Tatsache, dass er Südafrikaner ist, nur in solche "Möglichkeiten" führen.
Und dann gilt auch:

In Antwort auf:

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Viele sind berufen, aber wenige sind auserwählt. Auf jeden großen Poeten kommt eine Wolke kleiner Poeten, wie Mücken, die einen Löwen umschwirren.

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Hinzu zu seinen Selbstzweifeln kommen die äußeren Umstände. Überall stehen Schilder, auf denen es heißt: No Colours", und er denkt sich, dass er nur gefragt ist, weil er gut getarnt ist. Die Schwierigkeiten, seine Träume vom Schreiben in diesem trostlosen Alltag beizubehalten, erdrücken ihn, und wo er vorher noch Kafka und andere „Beruf- und Alltagsschreiber“ als Trost anführt, stumpft er allmählich ab, weil ihm die wirkliche Seele, die Liebe, die Wärme fehlt.

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Die Gedichte, die er schreibt, sind ironische Werklein, Kleinigkeiten in jedem Sinn.

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Er scheitert nicht nur in der Kunst, sondern überhaupt im Umgang mit den Menschen, fast schon chirurgisch ist die Zuwendung zu so mancher Frau, weil er, der nach Schönheit strebt, nur das bekommt, was er selbst ist. Durchschnitt.

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Zu seinem Abscheu vor Trunkenheit kommt noch sein Abscheu vor Hässlichkeit. Wenn er Villons Testament liest, kann er nur daran denken, wie hässlich die belle heaumière sich anhört, voller Falten, ungewaschen und aus dem Maul stinkend. Wenn man Künstler sein will, muss man dann die Frauen wahllos lieben? Bring es ein Künstlerleben mit sich, dass man mit jeder und mit allen schläft, im Namen des Lebens?

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Er streift einsam durch London und zweifelt an sich selbst, denkt, dass das Unglücklichsein sein Los ist, um dadurch dann verschiedene Stufen zu durchlaufen, um irgendwann die Leidenschaft des Künstlers verspüren zu können.
Da waren doch eigentlich so viele, die ihn führen könnten:

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„Dichten heißt nicht, seiner Gefühlswelt freien Lauf zu lassen, wohl aber: sich von seinen Gefühlen befreien“, sagt Eliot mit Worten, die er sich in seinem Tagebuch notiert hat. „Dichtung ist nicht Ausdruck der Persönlichkeit, sondern eine Art Befreiung von der Persönlichkeit“. Dann fügt Eliot als bittern Nachtrag hinzu: „Aber freilich wissen nur die, die Persönlichkeit und Gefühle haben, was es bedeutet, von ihnen frei werden zu wollen.“

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Oder Baudelaire, der sagte:

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Am Ende sehen wir wie die Idealvorstellung von uns selbst aus.

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Leider versteht der junge Mann nicht, was damit gemeint ist. Wenn er sein eigenes Werk betrachtet und es in den seltenen Fällen dann für gut befindet, dann muss man sich, zugegebenermaßen, auch wundern. Aber, vielleicht liegt es einfach an der Kälte des Protagonisten, der ein Dichter sein will und Angst vor der Leidenschaft hat. Dieser Vergleich, wo der Boheme darauf reduziert wird, dass er bärtig ist, stinkt und seine Vermieter bescheißt, ist unangenehm und übertrieben. Aber, schön ist, wie der junge Südafrikaner sich ständig hinterfragt, ob sein Leben und das eines Künstlers nun übereinstimmen. Er führt hierfür Henry Miller, Picasso oder Baudelaire an und fragt sich immer wieder, ob er wirklich unglücklich sein muss, um Künstler sein zu können. Er redet es sich schön und kommt zu dem Schluss:

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Der Künstler muss jede Erfahrung auskosten, von der edelsten bis zu erbärmlichsten.

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Leider, verliert er dadurch, dass er sich ganz langsam an seinen Alltag gewöhnt, sein Unglücklichsein und damit dann auch die letzte Triebfeder seines Daseins als Dichter.

Rückblickend kann ich sagen: Der Schreibstil ist trocken und knapp, und der Leser verfolgt diese Sätze dann ebenso trocken und knapp. Trotzdem liest man irgendwie weiter, man folgt der Trägheit des Protagonisten.
Was man Coetzee in diesem Buch wiederum zugute halten muss: Er hat Humor und versöhnt den Leser nach ein paar Durststrecken dann auch mit so manchem Lacher.