Hirngespinste

Spielerei bis ins Absurde
Teil 3

Das Vorzeigepaar

Kleine Warnung:
Etwas Dummheit kommt vor!

21. Juni:

Frau Südelmeier zum Ehemann: "Am Heiligen Abend möchte ich mit dir einen schönen Abend verbringen."

Der Ehemann: "Aber ja doch".

24.12. Heiliger Abend, 20 Uhr:

Der Ehemann: "Süßes Schnuckiputzi" (und zwackt ihr geradeso an der Brustwarze vorbei).."Pack mal bitte das Geschenk aus. Das ist von mir", und lächelt ihr tief in die Blauaugen.

Frau Südelmeier, entzückt, wühlt sich durchs Papier, dann in den Karton. Ein Jauchzer: "Ich hab's", und wurde kreidebleich. "Was ist denn das?"

Der Ehemann:"Eine Bohrmaschine". Ich habe dir doch am 22.Juni versprochen, den Kandinsky aufzuhängen.

Frau Südelmeier stieß nur noch "Du Blödeldödel" aus ihrem Kratzhals und sank benommen an die linke Schulter ihres Ehemannes.

Textschmiedequal

Ein Schmarn währe das.
Texten....
Kein Text... ist was?
Folgend...
Nein, ein Text ist
das gar lange nicht.
Da ein Versuch-
ich....
immer wieder,
um in die Leere herum,
hinein
zu füllen.

Doch was kommt...
darin-heraus: Text?

Eher lese ich
ein Bemühen, ein Gesäusel
ohne Liebhaber, fremdgegangen!

Bestimmend texte ich
mich durch das weiß
in die Schwere.... das schwarz
buchstabierte Loch
an leichtem Nichttext!

Wenn ich nur wüßte, könnte, wie
aus diesem dualem Geflimmer
der fremden Stimmen,
die nicht mein Text sind,
einen mir eigen Text zu texten.

Dann.....
bin ich nicht dunkel.

Das nichtige Klare trägt das Lesen.
Ich lese zuviel. Viel zu viel.
Ja durchs lesen verirre
ich im Text...
zu viele Assoziationsketten sind
im werden, das.


Das sind fremde Texte.
Da sind die Stimmen
die meinen:
Mein Text tönt wirr im Dunkel.

Siehestewohl: So kömmt die Würze aus der Metzgerschürze in den Spieltrieb mit einem Strich als Hieb:

MartinUs ward gebohren... Uns auserkoren um im Synapsentango und Herzensfango die Händ zu rüddeln und schüddeln.
Ergo, Fontane war net Fonteney, eher "der Theodor" im Storm......tOr

im pAlikannon:

sutra und mudra

Hallo ascolto,

bei uihnen könnte es ja heißen: Im Anfang war dadd A, und am Ende dadd OM (wie Omega)

Kein Tag wie jeder Andere.

Ich spare, ich vermeide Kunstlicht. Nicht das ich geize, nein, ich bin eher ein Förderer der Monopolisten in Energie. Kein Müpfer, mehr ein fortschrittlicher Konsument, technisch gesehen. Bei mir surrt, klingelst und piept es bedauerlich häufig. Vernetzt bin ich bis in die Hosentasche, denn da steckt’s gewöhnlich, wenn es nicht auflädt. Und ein Pixelsuchtler bin ich auch. Deshalb trage ich auch dieses Gestell als Sehhilfe, was ich nicht mag, weil’s drückt, aber das ist belanglos. Drücken, da tut es anderswo, im Brustbereich wenn ich schnappe, oder röchle. Ja, ich ringe ums überleben, seit Tagen. Schon vor Wochen begann das halbseitig, beim beugen oder hüsteln. Fein, dachte ich mir, ist’s wieder soweit, der Zyklus ist gestampft, ne Runde rum. Begleitet wird das Flachbrüstige mit einem knacksen im Wirbelbereich. Am Atlas durstet die Schmiere, denk ich mir. Aufrecht war meine Kopfhaltung noch nie, mehr vorsichtig und geduckt. Das liegt am fehlenden Mut, und an den Kompromissen und gelogen habe ich halt auch viel, viel zu viel wenn ich zurückblicke. Hat mir nur nicht immer geholfen, nicht das zurückblicken, das hilft. Nein die Lüge und das verdrängen in den Stau. Nun knackt und rumpelt’s in der Säule und ich hechle wie eine Töle, na ja, wie die von Frau Huber-Petersen. Die ist mopsrund und grau. Könnt ein Beagle sein, obwohl das Geläuf eher dackelartig watschelt. Die Töle hat alles, so an Krankheiten, womit die Tierärzte ihre Leasingraten für die Parkmaschinen finanzieren. Traurig wie sie schleicht und hechelt, selbst beim ködeln vor unserer Haustür, mittig wird da hingeflanscht. Dann springen Sie alle drüber, bis auf… und der bin meist ich. Asthma hab ich nicht, auch wenn’s manchmal noch bedenklicher pfeift. Vom Schneidezahn kommt es nicht, da bin ich sicher. Seit dem der sich verabschiedet hat, ist mein „Es“ zwar zischig länglicher, aber pfeifen tut er mir nicht. Mulmig ist mir ohne Zahn. Seit dem vermeide ich das Bad, da guck ich nicht mehr rein. Da ist der Ort vor dem mir graust, so ins Ich zu blicken, ohne Zahn. Ich habe den Spiegel wenig gemocht, nicht weil ich mich nicht mag, nein, die Haare sind es, die mich seit Jahren quälen. Ich habe zu wenige, fast keine mehr, oben auf dem Scheitel. Drumherum einen Kranz, den gibt es noch, auch wenn er ergraut ist. Graue Kleidung sowie Frau Huber-Petersen trage ich noch nicht, das überlege ich mir noch mal, so als Januar auf die Straße, das ist mutig. Das Pfeifen kommt aus der Seele, denk ich mir. Die Bronchien surzeln in einem „Uh“, ein pfeifen ist das nicht. Also wenn’s aus der Seele kommt, dann liegt es daran das die Runde rum ist. Ein kurzes Jahr ist wieder verrauscht, und bald kommt der Tag, wo’s her kommt. Wochen vorher, beginn ich mich zu sträuben, damit zu hüsteln und in der Säule knackt’s. Dann ziehe ich mich zurück, vermeide Kunstlicht und schnaufe mich dem Tag entgegen. Rums, dann ist er da, wieder ein Jahr vorbei in den Tod.