Hirngespinste

„Hehe…“ machte jemand irgendwo über seinem Kopf, wahrscheinlich wirklich solche, die sich aus den unteren Fenstern ihrer Wohnungen lehnten, eine Kippe im Mundwinkel, die Flasche Bier in der Faust, bereit, der Welt zu begegnen oder jemanden zu beschimpfen, oder eine dieser Stimmen, die immer im Hintergrund oder vielleicht auch innerhalb seines Schädels erklangen. Denn, was wusste er schon von außen und innen, das Gefühl machte alles zu einem einheitlichen Brei der Sinne, in dem Zeit und Raum und Sichtweise und gut möglich auch seine Seele schwammen, sich umeinander drehten, was erklärte, dass ihm in so manchen Momenten auf einmal Kreise vor den Augen schummerten, als hätte er dafür die Zeit. Sein Schritt wurde fester, bis ihm auffiel, dass der Boden unter seinen Füßen staubtrocken, dass ein schmatzendes Geräusch kaum möglich war. Groother Polonyus McGain blieb stehen, seine Gesichtszüge verschoben sich, und man könnte meinen, dass der Ausdruck dem eines Nachdenkenden entsprach, nur hatte Mc Gain die Angewohnheit, vielleicht schon als Kind angenommen, dass er in solchen Gelegenheiten die untere Zahnreihe und den ganzen Kiefer vorschob, dabei die Brauen so zusammenzog, dass das Buschige fast den ganzen Augapfel verdeckte. So starrte er dann vor sich hin, den Kopf nach vorne geneigt, die Schultern ebenso vorgebeugt und glich dem blauen Viech aus der Monster AG auf das Haar, nur das er nicht blau war, wenn auch etliche kleine Äderchen, die besonders stark auf seiner Nase und den Wangen zersprangen, ihm einen bläulichen Farbton gaben, und sein Fell sich auf Kopf, Rücken und Brust beschränkte.
So hob er dann endlich den Fuß an und gewahrte unter der Sohle eine riesige Kröte, ein schleimiges, stark angeschlagenes Biest, ja sie hatte bereits gelitten, dass eines ihrer Augen hervorgequollen war und ihn vorwurfsvoll anblickte.

Für den Hauch einer Sekunde blickte Mc Gain dem davonfliegenden und geblähten Körper nach und erwartete, dass er gegen die Wand geklatscht sich in irgendeiner Form verwandeln müsste, denn er war, wie viele andere, ein von Grimm verwöhnter Lausbub gewesen, keine innere Gemütsverfassung, nein, wir reden durchaus von den Gebrüdern, und Mc Gain konnte auch nicht genau sagen, wann aus diesem zarten Gesicht seiner Kindheit dieses bärtige, leicht abgenutzte und schnaufige geworden war, ein Typ, der in fleckigen Hemden durch die Strassen schlurfte und sich dabei wohlfühlte. Vielleicht hätte er es verhindert, vielleicht aber auch nicht, denn die Zeiten waren ja nicht schlecht gelaufen, sie waren sogar recht frei, wenn man das so sagen konnte, frei von Zwängen, weil er sich einen Dreck um die Norm, um Regeln oder sonstige groteske Menschenbauten scherte, doch damals, als Kind, mochte er diese Geschichten, auch wenn ihm das stete Happy End und dieses „So lebten sie noch lange, bis sie gestorben waren…“ herausforderte und bis ins Mark reizte, weil der Realist in ihm sofort die darin enthaltende Unlogik aufdeckte, die er mit keiner Begegnung von Welt und Leben vereinbaren konnte. Auch fanden seine Geschichtserzählungen nicht am Bett statt, wie es vielleicht andere Kinder gewöhnt waren, sondern auf dem knochigen Schoß seines muffig riechenden Urgroßvaters, von dem er manchmal nicht wusste, ob er noch atmete oder nicht, und der, wenn er dann einmal begann, angekurbelt durch den plötzlichen Druck auf seinen Beinen, dabei die Angewohnheit besaß, nach etwa drei Seiten einzuschlafen, während Mc Gains Aufgabe darin bestand, ihm in die Seite zu boxen, um ihn damit – sozusagen - wieder in Gang zu setzen, wie eine alte Spieluhr, die man nach einer Weile wieder aufziehen musste. Auf diesem Schoß verbrachte er einiges an Zeit, irgendwer setzte ihn dort ab, zur eigenen und anfangs auch zur Überraschung des alten Mannes, bis man sich an all das gewöhnt hatte. Das Vorlesen endete auch erst, als er eines Tages auf den leeren Sessel traf und Schweigen herrschte. Notgedrungen war er an diesem Punkt gezwungen, selbst das Lesen zu erlernen, was ihm nicht sonderlich gut gelang, aber es reichte aus, es reichte aus, wie alles. Täuschung war das beste Manöver.
So schüttelte Mc Gain den Kopf und musste über sich selbst lachen, denn natürlich veränderte die Kröte weder Form noch Gestalt. Wäre nicht der mächtige weiße Bauch gewesen, so hätte man durchaus von einem Klecks reden können, ganz ohne Happy End, als der klägliche Rest dieser Begegnung. Der Gummistiefel war, wie bereits erwähnt, etwa 200 Meter weit von ihm gelandet und lag zwischen Abfall und Blechdosen. Als er ihn aufhob, klebte daran ein Zettel, den er löste und erst einmal nicht beachtete, weil er ächzend das Bein hob, um mit der durchweichten Socke in den Stiefel zu steigen. Es hatte nicht geregnet, aber ein Fuß war ein eigenes Biotop, das wusste er nur zu gut, und auch daran hatte er sich gewöhnt.
Dann endlich, - wir warten schließlich schon gespannt darauf, alles wird immer so hinausgezögert, die Schreiberlinge dieser Geschichte sind da etwas eigen, andere würden „dreist“ dazu sagen, aber es ist nun einmal ihre Eigenart und muss vom Leser hingenommen werden -, dann jedenfalls und endlich blickte Mc Gain auf diesen Zettel und machte große Augen…