Hirngespinste

Cees Nooteboom wurde 1933 in Den Haag geboren. 1955 erschien sein erster Roman (Philip en de anderen), der drei Jahre später auch in Deutschland unter dem Titel Das Paradies ist nebenan veröffentlicht wurde (und 2003 in der Neuübersetzung von Helga van Beuningen unter dem Titel Philip und die anderen erneut eine große Lesergemeinde fand). Nooteboom berichtete 1956 als junger Autor über den Ungarn-Aufstand, 1963 über den SED-Parteitag, und fünf Jahre später über die Studentenunruhen in Paris (gesammelt in dem Band Paris, Mai 1968 ). Seine inzwischen in mehreren Bänden gesammelten Reiseberichte, die weniger Reportagen als vielmehr von genauer Beobachtung getragene, reflektierende Betrachtungen sind, festigten Nootebooms Ruf als Reiseschriftsteller. 1980 fand Nooteboom zurück zur fiktionalen Prosa und erzielte mit dem inzwischen auch verfilmten Roman Rituale (Rituelen) große Erfolge. Sein umfangreiches Werk, das in viele Sprachen übersetzt ist, umfaßt Erzählungen, Berichte, Gedichte und vor allem große Romane wie Allerseelen (Allerzielen). Die acht Bände seiner Gesammelten Werke enthalten neben den bereits publizierten Büchern zahlreiche erstmals auf deutsch vorliegende Texte.
Cees Nooteboom lebt in Amsterdam und auf Menorca.
(Suhrkamp Verlag)


Das erste Buch, das ich von Nooteboom gelesen habe, war "Ein Lied von Schein und Sein". Danach folgten "Rituale", "Philipp und die anderen", "Der Ritter ist gestorben", "Die folgende Geschichte" und alle anderen. Am besten gefiel mir "Allerseelen". Nooteboom fesselt mich einfach durch seine Sprache, durch seine Ideen, seine Wissen in Kunst und Philosophie. Das Ergründen, die Überlegung aus dem Inneren, das Abschweifen der Gedanken und die Reise durch die Welt.
Großartiger Mensch. Über ihn gibt es auch eine Dokumentation "Hotel", so wie sein Buch, in der er über seine Reiseerfahrungen, sein Schreiben, sein Leben berichtet.


Zunächst ein kurzer Einblick in
"Die Dame mit dem Einhorn"


Es ist ein Reisebuch durch Europa. Hier nimmt der "Augenmensch" Nooteboom den Leser mit in sein Amsterdam und in die euopäischen Metropolen wie Paris, Berlin, Wien, Brüssel oder Mailand und Florenz. Er bereist Landschaften in vielen europäischen Ländern, darunter die Bretagne, Franken und die Lombardei. Und was er dabei hört und sieht, gerät ihm zu bekannt eleganten Prosa, zu eigenwilliger Philosophie.
Seine Eigendrücke verbindet er mit seinem fast enzyklopädisch zu nennenden Wissen und lässt Dichter zu Wort kommen, die mit ihm neue Bilder und Gefühle auch für einen altbekannten Ort oder Kunstgegenstand enstehen lassen.

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Eines Tages, und ich weiß, wie romantisch und altmodisch das klingt, aber in meinem Leben hat es sich so abgespielt, habe ich den Rucksack gepackt, Abschied von Mutter und den Zug nach Breda genommen und habe mich eine Stunde später - an der belgischen Grenze an den Straßenrand gestellt und den Daumen hochgesteckt; und damit habe ich eigentlich nie mehr aufgehört.

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Denn woraus besteht eine Stadt? Aus allem, was in ihr gesagt, geträumt, zerstört, geschehen ist. Aus dem Gebauten, dem Verschwundenen, dem Geträumten, das nie verwirklicht wurde.

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Das grässlich Sklavische von Spiegeln. Sie würden einen stets reflektieren, sogar wenn man, wie jetzt, überhaupt keine Lust dazu hatte.

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„Ach hör doch auf. Sieh dir doch mal an, wie die Deutschen über die Autobahn jagen. Ein einziger großer Wutanfall. Aggression pur.“

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Der „Zwiebelfisch“ hatte ein großes Fenster über die gesamte Front. Hinter diesem Fenster standen ein paar Tische aufgereiht, dahinter kam gleich die Bar, aber daran saß niemand, wie man normal an einer Bar sitzt. Der Sog der Außenwelt war zu groß. Was man von außen sah, war eine Reihe starrender Gestalten, die aussahen, als hinge ein großer, langsamer Gedanke über ihnen, ein schweigendes Grübeln von einer solchen Schwere, dass es sich nur durch das äußerst langsame Trinken riesiger Biergläser ertragen ließ.

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Die Erschöpfung, die damit einherging, sah man manchmal auch auf den Gesichtern von Joggern, Formen öffentlichen Leidens, die indezent waren, rennende Christusse auf dem Wege nach Golgatha.

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(… ) Heimatlose, Obdachlose, Junkies, Penner, Schreihälse, wohin er auch kam in der Welt, die Straßen waren voll von ihnen. Vor sich hinbrabbelnd, suchend, in Lumpen gehüllt, schwarz vor Schmutz, mit gewaltigen verfilzten Haarmähnen, schweigend, schimpfend oder bettelnd liefen sie durch die Städte, als seien sie aus einer Urzeit gekommen, um die Menschheit an irgend etwas zu erinnern, nur woran? Etwas starb fortwährend auf dieser Welt, und sie machten es sichtbar.

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Die Welt als Serie von Erscheinungen.

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In all seinen Bildern lauerte ein Abgrund, der erst später sichtbar wurde, für den der Maler einfach noch keinen Ausdruck gefunden hatte.

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„;Weißt du noch, wie wir uns die Bilder von Caspar David Friedrich angeschaut haben?“
(… )
„Wenn du sie dir anschaust, dann schaust du zurück. Aber er hat nach vorn geschaut.“
„Und was hat er da gesehen?“
„Munchs Schrei . Wenn du genau hinsiehst, kannst du ihn hören.“

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Er sah das Gemälde vor sich. Das Ambivalente an Kunst war, dass sie den Abgrund sichtbar machte und gleichzeitig einen Schein von Ordnung darüber spannte.

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(… )ein Geruch, der etwas mit klammer Kälte und Fäulnis zu tun hatte, es musste die Zeit selbst sein, die da vermoderte.

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Da hatte Nietzsche dann doch jedenfalls recht: dass wir all diesen Rätseln mit Scheu begegnen müssten, hinter denen sich die Natur verbirgt. Aber nein, wir tun genau das Gegenteil, wir gehen ihr bis in die entferntesten Höhlen des Universums nach, wir entkleiden sie immer weiter, bis nichts mehr zu sehen ist und wir selber in ihren Geheimnissen verschwinden, weil wir ihr mit unserem erbärmlichen Bewusstsein nicht beikommen.

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Das Universum ist durch die Schöpfung versaut worden.

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Zeit war Unsinn, das hatte Dalí mit seiner schmelzenden Uhr richtig erfasst. Unsinn, der weg geflossen war und einem doch in den Knochen steckte.

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Und wir? Ach wir...

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Hallo Martinus,

ich muss zuerst sagen, dass die kürzeren Storys von Nooteboom in meinen Augen nicht so doll sind, obwohl ich den Herrn sehr mag. "Mokusei!" und "In den niederländischen Bergen" haben mir nicht so viel gegeben, wenn ich den Vergleich zu seinen anderen Werken ziehe.

Zu empfehlen sind unbedingt:
- Allerseelen (siehe vorne im Ordner)
- Philip und die anderen (Das Buch mit dem wehmütigen Sturz in die Romantik. Traum und Wirklichkeit greifen nicht ineinander, sondern existieren miteinander.)
- Die folgende Geschichte (Grob: Wenn man woanders aufwacht, stribt man gerade und lebt nur noch einen Traum! )

und, wenn du Gefallen finden solltest, dann unbedingt
- Rituale
- Ein Lied von Schein und Sein
- Der Ritter ist gestorben.

Was mir an Nooteboom gefällt, sind seine Ausflüge in die Gedanken, Überlegungen, Geschichtsereignisse, in die Mystik wie auch die Literatur. Und ein Mann, der so etwas schreibt, kann ja nicht schlecht sein:

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Meine Wohnung ist voll von Büchern, die mir erlauben, zwischen ihnen zu leben.

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(...) Sao Paulo, ein Horizont voller Wolkenkratzer, Paläste reicher Leute und natürlich die ewigen, ach so pittoresken Armenviertel, Slums, Favelas, wie nennt man die. Dächer aus Wellblech, wacklige Holzkonstruktionen, Menschen, die so aussehen, als mache es ihnen Spaß, dort zu wohnen.

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Für so ein kleines Buch hat es ziemlich viele Kapitel. Das bedeutet immer einen Neubeginn, dafür muss man schon einen guten Grund haben.

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Er ist so unzugänglich wie seine Bilder. Die kann man sich an die Wand hängen, aber man besitzt sie damit noch nicht, sie werden einem nie gehören, weil sie aus einer Welt kommen, zu der man selbst keinen Zugang hat.

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Manche Schriftsteller wurden unangenehm alt, mit der Zeit kannte man alle ihre Obsessionen und Manierismen, es wurde zuwenig gestorben in der niederländischen Literatur. Reve, Mulisch, Claus, Wolkers, Nooteboom, die hatten schon geschrieben, als er noch in den Windeln lag, und wie`s aussah, dachten sie keineswegs daran, das Schreiben einzustellen, seiner Meinung nach nahmen sie die Idee ihrer Unsterblichkeit etwas zu wörtlich.

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Ah... endlich ein weiterer Bewunderer des Niederländers. Nur her mit den Empfehlungen.

Seine Aufzeichnungen von der Studentenbewegung "Paris, Mai 1968" oder "Im Frühling der Tau" hatte ich hier auch vergessen zu erwähnen, aber doch noch einige andere. "Der Laut seines Namens" steht noch an.
Ja, ich kann sie gut verstehen - die Schwärmerei. Auch die Dokumentation "Hotel" kann ich immer wieder sehen, darin ist das Wesen Nootebooms so fantastisch ins Bild gefasst.

Grüße dem Wiener Gleichgesinnten
Taxine

Ein wunderbares Gedicht.
Und doch ist es so einfach, sobald dann das Gedicht "angeklopft" hat.
Manchmal erscheint es mir, als hätten die Zeilen eine ganze Weile im Inneren so vor sich hingebrodelt, hätten sich selbst umwirbelt, gestoßen, verbunden, um dann in einer Gewalt hervorzubrechen, sich durch die Hand, die auf einmal so schwungvoll den Stift zu halten weiß, über das Papier zu ergießen und dann noch irisierend darauf zu verharren, bis der Dichter sich darüber beugt, durchatmet, alles betrachtet und ganz langsam beginnt zu ordnen.

Liebe Grüße
Taxine