Hirngespinste

Da stieß ich letztens auf seine Briefe "Schreie vom Balkon". Ein schöner Blick auf diesen Mann, der sich selbst zerlegte und dem Publikum präsentierte.

So wieder erinnert an ihn, der mich in meiner Jugend schockierte und zum Lachen brachte.


Diese öden Scheißer

Die Toten kommen angerannt und
halten quer zur Laufrichtung
Reklameschilder für Zahnpasta hoch
die Toten sind besoffen
in der Silvesternacht
zufrieden an Weihnachten
dankbar am Erntedankfest
gelangweilt am 4. Juli
untätig am Tag der Arbeit
ratlos an Ostern
albern im Krankenhaus
nervös bei jeder Geburt;
die Toten kaufen sich Socken und Unterhosen
und Gürtel und Teppiche und Vasen
und Couchtische
die Toten tanzen mit Toten
die Toten schlafen mit Toten
die Toten tafeln mit Toten.

Die Toten kriegen Hunger
sobald sie einen Schweinskopf sehen.

Die Toten werden reich
die Toten werden toter.

Diese öden Scheißer.

Dieser Friedhof
über der Erde.

Ein Grabstein für den
ganzen Schlamassel, und darauf
gehört die Inschrift:
Menschheit, du hattest
von Anfang an nicht
das Zeug dazu.

(Charles Bukowski)

Zitat von Bukowski "Schreie vom Balkon

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Aber mit dem Schreiben ist es natürlich wie mit Ehen oder Schnee oder Autoreifen. Es ist nicht unbedingt von Dauer. Du kannst Mittwochabend als Schriftsteller zu Bett gehen und am nächsten Morgen als was ganz anderes aufwachen. Oder du gehst Mittwochabend als Klempner ins Bett und wachst als Schriftsteller wieder auf.
Klar, die meisten gehen ein, weil sie sich überanstrengen. Oder sie werden berühmt und jede Zeile von ihnen wird veröffentlicht und sie müssen sich überhaupt nicht anstrengen. Der Tod sucht sich verschiedene Wege.

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Vielleicht eher hier.

Das ist toll, Martinus.

Apropos Tod:

In Antwort auf:

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Du kannst auf den Tod pissen und ihn vergessen, bis er dich findet. Das tun die meisten. Deshalb flennen sie bei Beerdigungen.

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Finde ich toll, dass wir ins gleiche Buch blicken. Ich finde es immer interessant, was andere so finden.

Oder das hier:

Zitat von Bukowsi - Schreie vom Balkon

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Ich halte nichts davon, eine Story zu schreiben, die nicht aus der Wand gekrochen kommt. Ich beobachte meine Wände jeden Tag, aber es tut sich sehr wenig.

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Typisch... er... Ich zitiere:

Zitat von na was schon... Balkoooon

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Eine trostlose und niederträchtige Brut da draußen… ohne Moral und ohne Skrupel, Homos, Hunde, Sadisten; eigenartig geistlose Kinder, Blutsäufer.
Und da wundern sich manche, dass ich ab und zu ein Gedicht schreibe, in dem ich über sie herziehe.

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Und:

In Antwort auf:

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Du sollst mich nicht immer wieder drängen, die Stadt der Engel zu verlassen, diesen wunderbar beschissenen Ort, wo die Heiligen sich im Himmel einen runterzittern.

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