Der wahre Weise, so könnte man annehmen, dem reicht ein Buch und ein Koffer, um zu existieren.
Hat er Fragen und benötigt die Kraft neuer Erkenntnisse, schlägt er das Buch (na gut, es muss vielleicht doch schon ein dickeres sein oder wenigstens von sehr tiefem Inhalt) an einer bestimmten Stelle auf, lässt mit geschlossenen Augen den Finger kreisen und tippt auf einen Satz, den er danach so oft durchdenkt, bis er einen neuen Sinn, einen neuen Klang darin erblickt.
Der Koffer ebenso, um völlig unabhängig zu sein, aufbrechen, wann immer es einen treibt, ohne dieses ständige Klammern an Besitztümer.
Sich selbst konsequent suchen und finden, das ist der Mut, den wenige Menschen für sich beanspruchen. Sie klammern sich an ihren kleinen oder großen Besitz, definieren sich über ihre Häuser, ihre Autos, ihre Glitzersteine um die dicken, wulstigen Finger. Sie alle kennen den Ruhepunkt nicht, die Gelassenheit. Denn, woher die Sicherheit nehmen, wenn nicht aus dem Inneren heraus, sich dessen zu jeder Zeit, in jeder Krise, in jedem Glücksmoment bewusst? An alles Außen geklammert, als hätte man immer den festen Griff. Ein Mensch, der nicht bereit ist, auf all das zu verzichten, wenn er doch so unglücklich ist, weil er die Bequemlichkeit sucht, den fetten Arsch auf seine gehorteten Klunker und Mauersteine senkt, und sich wundert, dass sie eindringen, anal, wie auch der ganze sabbernde Posten, auf dem er sein Elend gebaut, seine Dekadenz gestapelt hat. Bezirzt nur durch Arschkriecher, die ihm sagen, was er hören will, beruhigt nur durch die neidischen Blicke anderer, als wäre dies Bestätigung genug für das eigene Dasein, als könne nur das Zufriedenheit bewirken.
Sicher gibt es immer Zwischenräume, immer Menschen, die unterschiedlich eine Art Zufriedenheit anstreben. Denn wenigstens das Streben danach ist wertvoll.
Aber der, der nur ein Buch und einen Koffer besitzt, der mag diese Ahnung von Freiheit tatsächlich empfinden.
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